Humanimales

Lo que no fue

2011-01-14T01:33:00.001-03:00

Una
bandada
de abrazos
famélicos
merodea
el aeropuerto.

Una noche helada
revuelta en la cama
se apodera
de la habitación
con epicentro
en el hueco
de la axila.

En Colón y 9 de Julio
se repite el rojo
amarillo y verde,
en los ojos
de la que espera
y se llena
de soledad.

En el Central
una camilla
pasea
su blanco
inmóvil.
El grito
de la ausencia
alerta a las habitaciones
que cierran sus puertas
con traba
y se ajustan el suero
y el rezo.

Restringido prpósito

2011-01-11T16:10:00.001-03:00

Demasiado corpóreo,
limitado,
compacto.

Tendré que abrir los poros
y disgregarme un poco.

No digo demasiado.

Oliverio Girondo
Persuasión de los días

Negro brillante

2010-12-15T01:26:00.000-03:00

Un hombre mayor
empuja el carro.
Próxima,
ella
recoge cosas
de valor
indescifrable
y las carga
con una
adultez que se le
empecina.

Entre
el cartón
y el polvo
se salva
el brillo
antojado
de su pelo negro,
único rasgo custodiado
como un cuadro
aparte,
como un tesoro
que conserva
a pesar
del techo de barro,
y el pan de tierra.

2010-11-23T01:13:00.004-03:00

con las venas
florecidas
quiere volver atrás,
recoger
el cauce
de sangre
que abandonó
con el paso
y que ahora le
adormece los dedos y
le dobla las rodillas.

busca recuperar
el aire
pero la boca
no alcanza
el cielo no entra.

el último
movimiento
se resiste
y la sangre
escolta su huída

2010-11-04T02:02:00.004-03:00

la sombra
lo suelta,
la quietud
se apodera
del último péndulo
de aire
que corta
la soga

espera

2010-10-26T10:36:00.014-03:00

Minutos babosa
se arrastran
entre
los pies,
se cuelgan
del techo y
amenazan
las cabezas
obedientes,
presas
en la habitación.

Minutos
que se pegan
a las axilas
húmedas
que deshidratan
la boca
con bisagra
de cal
en las comisuras.

Tiempo
muerto
que marchita
las páginas
de las revistas
amarillas
que ablandan la espera,
y amortiguan,
la letanía.

2010-10-22T02:41:00.002-03:00

curva
anhelo de fin
misterio
que adelgaza
y aumenta
el vértigo
como la gota
que suda
el vaso
y espera
hasta la última sed
para soltar
el vidrio

llaga

2010-07-30T10:22:00.004-03:00

Con el miedo disperso,
saca la llaga
y la florea,
detalle por detalle,
centímetro a centímetro
podrida de artazgo.

Los gritos de los maniatados
ya no lo aturden,
porque su llaga es el tiempo,
es el camino inevitable,
y ya no lo asusta
mirar
el sol
a través de ella.

Ahora el viaje
lo encuentra
más blando
más resistente
a las impiadosas armaduras.

Hueso cavando

2010-07-14T10:56:00.001-03:00

Joaquín Gianuzzi

Esta es la hora del hueso de mi cara

en la mitad de la noche irracional,

vuelto sobre la almohada, hundido,

tan remoto de las manos dormidas, cargado

de conciencia en bruto, hurgando hacia abajo,

en las posibles opciones de la oscuridad.

Este obrero nocturno cavando,

este hueso autónomo que me reserva el día

dónde sólo puedo apostar a las apariencias

apenas pulidas

por el extremo de mis nervios principales.

2010-07-12T17:54:00.001-03:00

Vertical,
como en caída
libre
tragar
todo el aire
de un
soplido
abierto
hasta golpear
horizontal
con un gusano
de sentido.

2010-07-01T13:07:00.002-03:00

Tiene la probabilidad
del desencanto entre las manos.

La moldea
la deja crecer
y elige el silencio,
la quietud.

Una vez más es aquel,
ese que no es.

La espera se alarga,
se transforma
y lo apodera
en una breve
y silenciosa
tragedia.

Se queda,
resumido en un gesto,
viendo como pasan,
desde la ventanilla,
los minutos
que podrían
haber sido.

De rodillas

2010-04-26T19:15:00.008-03:00

Con las manos
juntas,
un murmullo
se le envuelve en
el pelo
le cubre la arcada.

El pecho late
absorbido,
cada vez más mudo
le desaparece
del cuerpo
como la voz, que ahora,
no entra
en la boca.

Una piola de baba
le resbala
por la última
vértebra
inevitable
se desenrolla
por el precipicio
anatómico.

La lengua conecta
a 220
con un recuerdo
invariable que le
pica
en la sien.

Dos perros pegados
en la esquina,
el agua fria
y los alaridos.

Pero ella no grita
solo pide cambio
y esquiva la mirada.

En la esquina asoma una pierna

2010-03-07T15:39:00.000-03:00

Mujeres de cuerpos
resistentes,
herramientas
que curan
y prestan
por dos mangos,
un agujero
a los que carecen
de una vagina fija
como un florero.

Mujeres que
trabajan en la primer arcada
y la vuelven placer,
simuladoras
a control remoto
que ubican
gritos bien pagos
en los segundos precisos
para que el macho
tiemble
y se muerda la lengua
y rompa el beso.

Vuelta

2010-03-05T15:56:00.003-03:00

Despegar la moderación
la inercia que amaina.
Desatar los dientes
y morder unas caras.
Juego peligroso
para la integridad
del aire,
que entra sale
y abandona
sedimentos de suspiros
cargados con pólvora
que es necesario disparar.

2010-01-06T18:13:00.005-03:00

con descuido
desprende el reversible,
la silueta
que acumuló
de madrugada
y ahora
lento
lo abandona.

La deja caer,
y se rie
de su parecido
con la sombra
proyectada
en la pared...

Primer día

2010-01-02T16:12:00.002-03:00

Cabecea de sueño,

de cabecear toda la noche.

El gusto no se va de la boca

vuelve a lavarse los dientes.

Se mira al espejo,

los gestos no le ecualizan

peina un pelo sobre otro,

tirantes

la arrastran de la frente

para no verse.

Vuelve a la fila

el temblor de novata continúa.

Otra vez,

es la más elegida de la noche.

Se escapa

de lo mecánico y

piensa

en todo lo que va a hacer con la plata,

cabecea,

cada vez con más fuerza,

el cuello largo

no tuvo vestido a los quince

ahora lo va a tener

si sigue cabeceando religiosamente,

y se acostumbra al gusto.

Vieja fotografía de familia

2009-12-13T18:16:00.001-03:00

La muerte miró la escena por el rápido agujero
cuando ellos congelaron su estirpe de comediantes:
un momento absolutamente sensorial
bajo la luz de un presente instantáneo.
A partir de aquella carnal expectativa
simularon impunidad de tiempo no recibido,
primera distancia paralizada, fraude de eternidad
y el astuto poder de lo virtual
en la mente vaciada por el orificio del ojo.
El conjunto fue perdiendo peso, integridad,
energía personal, universo continuo.
Llovió en el fondo de la imagen
y se instaló una tarde progresiva en el desastre.
Entonces reinó el frío error de lo mecánico.
Ellos anhelaron memoria y sentido
desde el bulto brumoso del ser,
fisiológicos, brutales, marrones:
pero la amnesia general de la materia
desvaneció a los abuelos, disolvió
la consistencia del vínculo
entre sangres de un mismo incendio
y vestimentas anegadas por la degradación de sí mismas.
La vida reclamaba espesuras hacia todas direcciones,
mutaciones compactas, alaridos, volúmenes llameantes.
Y está visto que dos dimensiones bastaron a esta muerte de cartón.

Joaquín Gianuzzi.

2009-12-04T10:40:00.002-03:00

Hundida en la cama

sueña.

Horizontal

con los ojos

caídos como muñeca

duerme

en el fondo de una pecera

pero está despierta,

vive una batalla

de respiración sencilla,

y los brazos

como perros dormidos a los lados

custodian,

la protejen de mí,

de mis sueños.

30 minutos

2009-11-12T12:06:00.002-03:00

Respira el aire espeso,

mientras él

agitado

pierde por segundo

un litro de agua,

un litro de cuerpo

en gotas eternas.

Ella lo soporta,

como tantas veces,

servicial, honesta,

con las tetas al aire

le esconde la boca,

lo imita con ruidos hasta el silencio,

hasta los reglamentarios 30 minutos.

Sola estira las sábanas,

perfuma el espacio con un aerosol espeso,

infla la almohada húmeda

y se sienta a esperar,

con la ropa puesta

y algunos botones desprendidos.

NADA DE DELIKATESSEN

2009-10-30T21:53:00.003-03:00

Ya nada me gusta.
¿Debo
ataviar una metáfora
con una flor de almendro?
¿crucificar la sintaxis
como un efecto de luz?
¿Quién se romperá la cabeza
con cosas tan superfluas—?

He aprendido a ser sensata
con las palabras que hay
(para la clase más baja)

hambre
deshonra
lágrimas
y
tinieblas.

Con los sollozos no depurados,
con la desesperación
(y desespero de desesperación)
por tanta miseria,
por el estado de los enfermos, el coste de la vida,
me las arreglaré.

No descuido la escritura,
sino a mí misma
Los otros lo saben,
dios lo sabe
qué hacer con las palabras.
Yo no soy mi asistente.

¿Debo
aprisionar un pensamiento
llevarlo a la iluminada celda de una frase?
¿Alimentar oídos y ojos
con bocados de palabras de primera?
¿Investigar la libido de una vocal,
averiguar el valor de amateur de nuestras consonantes?

¿Tengo que,
con la cabeza apedreada,
con el espasmo de escribir en esta mano
bajo la presión de trescientas noches
romper el papel,
barrer las urdidas óperas de palabras,
destruyendo así: yo tú y él ella lo

nosotros vosotros?

(Que sea. Que sean los otros.)

Mi parte, que se pierda.

Ingeborg Bachmann, ULTIMOS POEMAS. Ediciones Hiperión, traducción de Cecilia Dreymuller y Concha García, 1999

Cosas pequeñas

2009-10-08T15:13:00.002-03:00

El umbral escaso lo protege de la lluvia. Prende un cigarrillo, el destello rojo le descubre el mentón y el pómulo.
Parado sobre el escalón breve, lee los nombres que preceden a cada timbre, "un sonido para cada oído", piensa, mientras imagina cómo interrumpiría de manera diferente a cada inquilino.
"Rosa Matilde Erasmo, Psicóloga", seguro que está pensando a donde va a ir de vacaciones, mientras mira fijo a un paciente y lo escucha con religiosa atención. "Rafael Delgado, Ortodoncista", debe estar proyectando un trazado de rieles de acero en la boca de algnuna quinceañera desfavorecida dentalmente. Y ni hablar del botón 1, relegado de la línea de honrosos propietarios: Portero, que sin dudas mira algún partido de fútbol libanés en su TV portátil.
Afuera, merma la lluvia, también el cigarrillo y la cara se mezcla con la noche.
Las últimas gotas son un rocío, la humedad crece de las estructuras y el humo respira por alguna grieta del asfalto. Mira la hora, asoma la palma y calcula las gotas: nada. Sale, pero antes de abandonar definitivamente el umbral, ensaya un viejo gesto de niño, mientras aprieta con la mano abierta todos los timbres del edificio.

línea

2009-09-16T17:12:00.006-03:00

A veces, según la caída de la luz te ves en la ventanilla del bondi y no sos vos. Es tu boca, y tu peinado, tu manera de pararte, pero la línea, que te une a la correa que te sostiene del traqueteo bondi no es la misma. El piso que pisás desaparece, y ves las esquinas, las luces, como parado de un piso 100, con una distorsión que te afloja los ganchos de la piel y te sentís más liviano, diminuto, invisible, como envuelto en lluvia pero seco. Y esa línea se apodera de las cabezas y las ves más amables, más dolientes, las caras generan piedad y te da miedo la nada.
Cuando la línea te suelta, recuperás la vista, tolerás menos, te desabrochás más rápido, porque querés terminar. Paladear todas las llegadas, sudado, enceguecido, renovado de ataduras.

paisaje

2009-09-10T14:32:00.004-03:00

Encorvado,
un paréntesis abierto
frente a la computadora,
el libro
el auto
la tele,
un paréntesis
que absorve
y te arruga
y te tienta
casi hasta la arcada,
pero siempre volvés
de frente
con los dedos ennegrecidos
de tanto frenar el aire
de tanto frenarte
y ¿por qué no?
de contar tetas
y culos.
Entre paréntesis
(todo termina siendo,
un paisaje cualquiera
para recrearse la vista)

2009-08-07T12:36:00.013-03:00

Realidad es un voltaje de venas,
un filamento
que enrosca y asfixia.

Realidad que domestica
con imágenes asfaltadas
prisiones a 220.

Y el precipicio crece
cercado de cables
que enredan el cielo.

Ver

2009-07-27T14:03:00.007-03:00

Aferrado a la vida, con dedo sigiloso tejo instantes y sostengo. El gusto del humo azul del cigarrillo entrelaza, de los dedos a la boca, un pequeño cielo sobre el olor profundo del café que no llega a la frente. Pago, salgo y desando el tiempo, dejo huellas de propinas sobre las baldosas. Camino, con las manos abrigadas, miro el empeño de la luz en las verduras, una banana se cae entre los cajones y el azar envuelve la vida del perro que ladra y se la juega persiguiendo la rueda de un auto. Respiro y me aferro. El tiempo me revuelve y las opciones se multiplican. El trole se detiene por mi brazo estirado, sujeto la manija y empujo mi cuerpo entre sus puertas, 16 caras escrutinian. Les doy la espalda y sigo aferrado.

Cesare Pavese

2009-07-27T13:12:00.003-03:00

Alter Ego

Desde la mañana al ocaso, yo veía el tatuaje
en su pecho sedoso: una mujer rojiza
incrustada, como en un prado, entre el pelo. Allí
debajo
brama a veces un tumulto que sobresalta a la mujer.
Transcurría el día entre blasfemias y silencios.
Si la mujer no fuese un tatuaje y estuviese viva
y aferrada a su pecho peludo, ese hombre
bramaría aún fuerte en su pequeña celda.

Callaba, tendido en el lecho, con los ojos abiertos.
Un profundo hálito de mar ascendía
de su cuerpo de huesos grandes y recios: estaba
tendido
al igual que en cubierta. Pesaba sobre el lecho
como quien ha despertado y podría saltar de él.
Su cuerpo, salado por la espuma, chorreaba
un sudor solar. La pequeña celda
era insuficiente para el alcance de una mirada suya.
Al verle las manos, se pensaba en la mujer.

Versión de Carles José i Solsora

letras mudas

2009-07-23T12:30:00.003-03:00

En la comisura de la boca o caminando por el anonimato de las estructuras, viven como grietas letras mudas. Cuelgan como migas de la solapa, son la futura mercancía de las hormigas. Letras jubiladas, se alojan en cada vértebra, provocando el empeño del tiempo en la resignación de la curva ósea. Letras mudas, posibles salidas que no fueron.

marionetas

2009-07-17T17:23:00.002-03:00

Hoy las plazas se tejen con cables.

Arañas eléctricas

dibujan el cielo urbano

y transmiten cardiogramas

luces amarillas

y canales de respiración.

Los árboles quietos

como marionetas en el enjambre

pierden espacio

plastificados por las calcomanías

de las ventanas de los monobloques...

hoy las caras de calcomanía

se caen de las ventanas.

2009-07-02T11:03:00.005-03:00

Tanto hueso,
tantas horas huesudas hacen cayo
en un verso colgante,
amarillo
que sobresale
de las uñas plásticas.

Tanto hueso amontonado
en la silla
para un armatoste
sin manual de instrucciones.

2009-06-25T12:18:00.011-03:00

Piensa demasiado piensa. Intenta y deja inconcluso, vuelve a pensar y piensa que es una mierda. Cuenta los borradores, son más que las entradas. El cursor le tararea, los dedos tocan las teclas pero no las presionan, acarician para no pegar. Y se le descose la idea del cuello, y tosiendo se pierde de nuevo entre las cenizas. Olvida el mecanismo, descree del pulso y las palabras son pelos engrasados y revueltos. "Guardar ahora" o "Publicar entrada", mira la estufa enrojecida, las yemas se tocan, tanto blanco nubla y no deja ver, silencio, un "guardar como" más, sería una piedra en el ojo todo el día,(...) No se encuentra por ningún lado, pero decide, a costa de las desconocidas miradas que habitan detrás de la pantalla, "Publicar entrada"

Caer

2009-05-28T14:58:00.002-03:00

Salto sostenido,
fino como una aguja,
lágrima filosa,
que resbala por un desagüe,
hilo de sangre
que surca una boca abierta,
cordón de otro cielo.

Arrancado
de un cuarto negro vacío,
sacado de un klee desbordado,
ojos abiertos, bien abiertos,
llevándose cuánto pueden
del último cielo arañado.
Envuelto en aire,
se deliza adentro de las sábanas
abrazado de velocidad,
de profundo recuerdo,
y onduladas cortinas negras.

maquillado

2009-05-21T15:04:00.002-03:00

El payaso tiene 3 bypass
y se acostumbra.
Pero no se mueve tanto como antes,
tampoco infla globos finitos,
porque pierde ritmo
y la pausa,
entre golpe y golpe se alarga
como el globo
se estira
el intervalo para seguir Naunque más no sea quietito.
Mirá como manipula el payaso
la alegría
y se la da a los chicos
con manchas de pintura derretida.

Aunque es verano
el payaso está frio
estirado
como el globo desinflado.
Nunca pensó que lucharía contra el aire.

asilo

2009-05-11T12:51:00.007-03:00

Me preguntó cómo andaba, le dije que bien y retruqué. "Yo, mal cómo quiere que ande" me contestó. Yo esperaba a otra persona. A ella no la esperaba nadie. En la recepción sus pasos arrastrados esperaban a cualquiera, por eso vino, me tomo la mano y me la llovió toda de potaje, de puchero, y las lágrimas que no me caían encima le caían en la pantufla que las absorvía, como absorvían la orina que le escapaba a la palangana, como absorvía sus cayos y el peso de la ausencia. Cuando llegó a quién yo esperaba en su atutito de ruedas con rayos, una joven la tomó de la mano y se la llevó para atrás como a una máquina de coser, callada.

pequeño universo

2009-05-06T17:33:00.000-03:00

En el pequeño diente
se le agotan los labios, la voz.
Trabada,
muere neonato,
escasa,
con la mirada gacha
encontrada en el paisaje
de hilos
agujas y dedos
enredados en círculos
perfectos
que cuida y prepara
para después unirse.

a,b,c,

2009-05-05T13:17:00.002-03:00

Palabras en camiones celulares viajan herméticas hacia los campos de des- concentración. No hay olores, ni formas, ni ruidos, no hay que decir, sentadas, enfrentadas, algunas muy usadas agarradas de la mano, abandonan esa boca, esos brazos, esa forma de formarse. Ya no hay gotera, nada se cuela ni por el cielorrazo ni por la clarabolla, solo un hilo mudo, de plegaria, despidiéndose, de la semántica del cuerpo.

pasajeros

2009-04-23T11:18:00.008-03:00

Detuvo la esquina en el auto
y se detuvo la noche.
Las palabras se detuvieron.
Y ella cada vez más abierta,
y él cada vez más siniestro,
la boca contraída,
los párpados robados,
y un latido sobre el otro
más lento,
y riñendo,
forcejeando la realidad,
los cierres
eyaculando.

Luego, la luz de la habitación
comenzó a titilar
y los cajeros automáticos.
Y la esquina con el día
se llenó de pasos
mientras él se deshabitaba
sentado en la lluvia del baño.

media clase

2009-04-23T10:50:00.001-03:00

por Leonor Silvestri

cuando el miedo visita

envuelvo mis juguetes

en un ovillo de miedo

nada se mueve

nada se muda

nada conmueve

ni el frío ni las hojas

ni este otoño celeste

como torbellino

de polvo pobre hambre

muerte quieta allí

estoy bien

clase media media

2009-04-17T15:33:00.005-03:00

Un pendejo con un revólver tatuado nace cada dos segundos, a diez, quince, doce, uno, metros kilómetros, decímetros, del patio trasero de mi casa actualmente bordado con alambres que circulares le enredan la piel del aire. Un tipo con pantalones legacy pide pena de muerte cada dos segundos, cerquita de mí, a una tele de distancia. Mientras un cordón urbano de casas de lata de cerveza engorda y engorda de hijos raquíticos. Ayer, 6 balazos entraron a un cuerpo y no tuvieron salida. 6 balazos que no tienen salida, porque el cordón se engorda, y las cárceles desbordan y más que insertar te ensartan y mi hermano me dice que mi barrio, donde está mi patio, está cada vez más pobre. Miro afuera por la ventana - televisión y los pantalones legacy golpean a un tipo de traje, un fiscal. Los agresores y los agredidos son todos destacados en lengua, a la mayoría las matemáticas no les gusta porque los números son complicados, 6, 13, 10, 22 + 1 posibilidades tuvieron para pensar pero siguen pidiendo la pena de muerte y ahora le toco al pobre nabo que si no es porque se rajó corriendo era un oficinista menos. ¡Y qué querés le mataron al vecino, al padre, la gente está harta, qué derechos humanos ni derechos humanos! Me dice alguien violentado, a dos computadoras de distancia. "Sean eternos los laureles que supimos conseguir, queeeeee supiiiiiiimoooooossss cooooonseeeeeguiiiirrrr" Coooooroooonaaaaddooooossss de rooooosssssaaaaasss (bien rojas) vivaaaaaaaaaaaaaaaaamos" Desde la ventana del móvil, el pendejo de 14 años, con la pistola tatuada, se caga de miedo porque son demasiados contra el tipo de traje y la poli no los puede parar y ahora van por él, por su pena.

apuntes

2009-04-09T14:11:00.008-03:00

Encorvado, sentado en la cama con los codos estaqueados en los muslos, mira los zapatos abandonados con los cordones abiertos a los lados, como gusanos al sol. Los ojos debilitados de objetos, se le cierran en la sombra de la habitación. Las últimas luces entran como un gas con olor a velatorio por las líneas de la puerta. Las cortinas se hinchan sanguinolentas, mientras afuera, en el barrio de casas bajas, se redoblan las cerraduras, entre el gritoneo de los últimos motores y los gatos copulándose el silencio.

Manifiesto poético

2009-03-30T12:11:00.006-03:00

Escuálida caída.
Tiemblan las cortinas y se revuelca
en su séptimo piso entornado.
La brisa la abraza y la derrumba sin caricias.
Se afeita la cabeza
mientras escribe dulces poemas.
Luego se tironea con
la verdad
cara a cara
y corta hasta la sangre.
Se agujerea el oxígeno
con palabras
de nitroglicerina.
Agitada,
termina su parcial manifiesto,
y reniega
mientras se enrosca
el cuello
y se queda muda.

Paisaje breve

2009-03-26T11:49:00.004-03:00

Encerró en el frasco
un silencio de hormigas
un puñado de noche.
Asomó la nariz
a las estrellas,
que como peces
nadaban en el nudo del recipiente.

Y lo tapó delicadamente,
y le perforó el cielo.

Y lo vio vivir
en la quietud breve,
desmesurada,
del cilindro descascarado de dulce,
y estuvo menos solo
menos desfigurado
por el sistema de paisajes.

voluntad

2009-03-17T11:42:00.005-03:00

Desaparecer los intervalos
y sus enciclopedias.
Extinguir la espera,
la agonía que separa sucesos.
El instante que une los ladrillos de las cosas,
la angustia que estira los labios hasta rasgarlos.
Y no esperar más,
que la voluntad propia,
el instante preciso en que pretendo
el movimiento de mi dedo flaco.

Cabeza de vaca

2009-03-04T16:37:00.007-02:00

Distraído, se topa con ella, que huesuda se deshace en hormigas. Se seca al sol como un monumento al hambre. Parece haberse topado con la muerte en un tiempo preciso. Perdió la vista y olvidó el gusto del agua y el pasto. Aprendió a morir.
En un lugar impreciso, una sierra le titubea en la pierna. Se traba con el plomo que le drenó la sangre, que la secó. La cabeza sueña que aún le duele. Algo queda después de la muerte, un recuerdo, una sensación que dispersa repentinamente a las hormigas.

Intento

2009-02-23T11:29:00.003-02:00

Intoxicado.
Desciendo tosiendo mañanas,
me sujeto a las letras de los extremos y resbalo.
En el vaiven de una mueca, intento.
Bajo y subo, balanceándome.
El ratón me mira,
creo que tengo algo pero su cola me distrae.
La barra negra parpadea,
cada latido
deshace un intento, su vida en mis ojos
es una puntada más
al silencio de mis dedos.
Tres renglones me sostienen pero me quedo sin voz.
Atravieso un anillo de humo,
me comunico conmigo,
pero me enredo en los cables
que cruzan el aire.
No entiendo las imágenes de plomo que entran y salen,
sin dejar rastros,
ni apariencias.
Los renglones se disputan mi mano,
los tres,
pero el veneno que los circula no me envenena.

foto

2009-02-20T20:39:00.005-02:00

Asomada,

revuelta entre la piel de los cartones

la sorprende el lente Nikon

que dispara chasquidos

como picoteos de paloma.

No recuerda si sonrió

(gracias le dicen)

se toca despeinada.

Piensa que es una lástima no recordar.

Gestión

2009-01-27T13:47:00.006-02:00

Un trazo de pelo le parte la frente.
Sentada en el cordón
elaborado por el municipio,
moja sus pies en la acequia.

El agua marrón,
"controlada de químicos por la comuna"
le deja huella bajo las uñas,
pero le distrae el calor, del pecho
y las axilas.

Juega con una muñeca tuerta,
detrás, con el fusil al hombro,
merodea un gendarme,
colocado por seguridad
en una brillante gestión del intendente.

Adelante, el Javi aspira la gestión municipal,
al costado un móvil requisa
el robo en la escuela,
hasta que un grupo de caudillos
lo espanta a piedrazos.

Una de las piedras,
se le viene encima,
después de resfregarse el impacto
el sol y un gendarme corriendo se le posan en el ojo izquierdo ,
en el otro un botón rojo.

Como la muñeca,
que le dono la municipalidad
para el 6 de enero.

Viaje

2008-12-29T14:17:00.008-02:00

Levante la vista de Piglia. Una espalda descubierta, salpicada de pecas se sentó delante mío. No pude volver al libro. Tal vez por el perfume o por los dibujos que pensaba uniendo con trazos las pequeñas manchitas. Recordé las revistas de mi niñez y su espalda dejó de ser piel sembrada de pecas. Se volvió un pequeño espejo sugerente, pero ya no la intentaba a ella, sino que aferraba el Faber Nº 4 y completaba los destinos de una vaca, un dinosaurio, un auto o una cara.
La mujer se bajó en una parada antes que la mía. Sin las pecas regresé a Piglia, y volví a sentir que unía detinos, pero la figura resultante se parecía a mí. Miré de reojo hacia la calle y el reflejo de la cara en la ventanilla ya no era inocente.

P.D. gracias a su espejo de pecas, pude sortear el smog y las luciérnagas y volví a ver.

Habitación 7

2008-12-15T12:52:00.003-02:00

El aliento jadea destapado,
el frío entreteje los espejos.
Las páginas de piel, son fábula de poses detenidas.
Una mano cuelga,
su pulso nervioso
se acumula en el derroche de la palma.
Ojos que no se buscan.
El vacío observa
los cuerpos recién cortados después de estrellarse.
En la soledad estirada del aire
él se mastica los labios y la lengua,
ella mira la billetera
que cuelga del pantalón revolcado.

Casualidades

2008-12-11T16:33:00.007-02:00

Estar entre otra piel. Perdido, mezclado en un olor extraño. Otra pose, un dibujo diferente en la sábana. Tela sobre tela. Un susurro de otro color, unos ojos entrecerrados, cediendo levemente, aplacándose junto a la tarde.
De costado, miro su instante de ausencia, el pequeño fragmento de vida desnuda, y la pequeña mano en el desierto de piel, subiendo y bajando con una piola atada al ombligo. De espaldas a su extraño universo, juro no volver a tocarla.

Resistencia

2008-12-09T14:05:00.002-02:00

Desaparecidas articulaciones
buscan los dedos entre los escombros,
entre la quietud de huesos desconectados
que ya no intentan.

Colgado de recuerdos
se sostiene con uñas
a las sábanas
aunque sabe,
que el aire comienza la huida.

Se mira por última vez
la piel le relampaguea y no lo protege
no se reconoce,
el dolor lo diluye en piedra.

Con prendedores de luciérnagas
y hormigas
se sumerge
en la bolsa de penumbras.

humano de relojería

2008-12-02T13:42:00.009-02:00

Incontenible, el tipo se desgranaba. Sentado, con los codos en las rodillas, se deshacía proporcionalmente, sin quebrarse. Era una manera de desaparecer poco original. De hecho, podría haberse parado y tirado por la ventana. Pero no. Lo hizo lento, aceptando cada arruga de piel, cada surco plegándole la tierra, erosionándole el movimiento. Como la mayoría, chorreó hasta la última, hasta la pena, hasta que se quedó mudo, ciego, sordo, hasta el asco, hasta que su cara desapareció entre sus manos, ahogada.

fotos

2008-11-24T13:00:00.007-02:00

Ayer recopiló fotos. Como rompecabezas incompletos rebobinó hasta el inquietante segundo del cierre del obturador. Se parecen a los sueños, piensa. Despiertan esa nostalgia casi real, angustiante, que se encalla en el puerto del estómago instantáneamente.
La imagen entre sus manos guarda lo que podría haber sido. La mira, estudia los rostros que ya no tiene manera de juntar. Los apila, y concluye que el momento de la captura de la foto fue verdadero. Intenta sentirlo, prueba con los olores y triunfa. Luego prueba con la temperatura y empieza a sentir algunas voces, la textura de su ropa, el calor de sus mejillas. Clava la vista en la imagen. Corre una brisa, el olor de los dos pinos, los pensamientos simples lo amilanan, lo invaden, lo aniñan, ahora es mínimo, mientras agitado sostiene la pelota, toca la goma y se acomoda en los segundos felices guardados en el recuerdo.
Una estocada de frío lo ataca por al planta de los pies. La ventana de par en par, y la foto se arruga entre la almohada y su hombro.

cadena

2008-11-17T13:27:00.003-02:00

La poesía viene de la sombra. El espejo depende de la luz que lo invoca. Una letra se esconde detrás de otra hasta volverse en boca, y ser tanto, o tan poco y multiplicarse.
Es la sombra de una letra la que duerme en el espejo nocturno y sueña.

provocación

2008-11-12T14:16:00.005-02:00

Mete los dedos hasta el fondo de la garganta. Toca el centro de la lengua con los dedos y con las uñas empuja las arcadas del día. Ahogado de cuerpos y argollas de humo, el filtro se deshace y diagrama un choque.
Adivina el reflejo y alcanza a guardar los golpes en las manos cuarteadas. Se abrevia la histeria en una respiración onda, que recorre los pasillos y sale, dejando huellas de hastío escondidas entre las axilas y los durmientes de los ojos. Desaparecido y fraccionado en cada segundo, ajusta las palabras, pertenece y se habita.

desprolijidades

2008-11-07T18:42:00.004-02:00

perfecto. cada paso. uno detrás de otro. como debe ser. casi nada. casi mucho. intenta salir de la cabeza y cae para adentro. asoma, bambolea y solo, con el escalofrío de las rejas en los dientes vuelve a meterse, en los pasos, uno detrás de otro, repetidos y perfectos se traga. la bolsa de placenta supo ser un mejor cielo.

último vaso

2008-11-04T16:36:00.002-02:00

Salió despedido con violencia y rodó hasta dar con el cordón. Se incorporó mareado.
Emprendió un camino lento. Pensando como podía, entre el bamboleo de las baldosas bajo los pies.
El frío lo apretaba y tiritando se sumergió en un café de fachada barata.
El dueño, lo miraba con los ojos duplicados tras las botellas y las copas colgadas.
El hombre, se sentó como pudo, en una de las mesas, resbalando en todo lo que tocaba.
Retorciéndose, tomando aire por la boca, sacó un billete sucio del bolsillo interior del saco, y obligó al mozo con un ademán a que se aproximara a la mesa. Dubitativo, el empleado miró al hombre tras las copas que con un ademán afirmativo, lo habilitó para que atendiera al extraño.
Entre gorjeos, el extraño le pidió un vaso de vino. Estirando la mano, le restregó el billete por toda la camisa, mientras se sostenía de ella. El mozo, se corrió hacia atrás violentamente, sacudido por la repugnancia del tipo, y dejó caer el billete ensangrentado junto al hombre en el piso.
El extraño, se levantó como pudo, se arremangó los pelos pegoteados, y se sentó nuevamente. Chorreaba cada vez más violentamente. A borbotones se le escapaba la vida por el estómago. Intentó pararse cuando el vaso quedó vacío frente a sus ojos. El último vino le ardió en el pecho, aunque no más que algunas lágrimas recuperadas a último momento, que ni la mesa ni nadie notaron.
El pozo se hizo cada vez más hondo a sus pies. La mesa, lentamente lo fue abrazando y la cabeza ya inamovible le apretó la mejilla contra la madera.
Después llegaron los hombres, lo tomaron por los brazos y las piernas y se lo llevaron, ante las miradas desinteresadas del mozo que trapeaba entre insultos las marcas de las suelas, y el dueño, duplicado tras los cristales, limpiaba el billete.

Luisito Buendía

2008-10-28T16:31:00.010-02:00

Siempre entre las lenguas. En momentos cuidadosamente elegidos.

Aguda, su calva relampaguea por la ventana y suelta como un pedazo de pan, en plena discusión o en medio de los fideos del mediodía, un estruendoso ¡buendía!, que se desparrama en el centro de la mesa. En ese momento se establece un triángulo confuso y las cabezas hincadas sobre los platos dilatan la respuesta, no por maldad, más bien porque todavía la onda expansiva ha despistado las voces que no dan con la palabra, que se estira sobre el puente del queso derretido. Al fin, sale atragantado, un ¡buendía!, a coro. En vano, porque su calva ha desaparecido zorda, conducida por sus veloces alpargatas, vociferando cuantos ¡buendías! considera necesarios.
Sus destinos, son los del perro bueno, ya que no superan la distancia del mandado cotidiano, de la necesidad cercana, sencilla, solucionable.
Sin embargo, sus demoras con el almacenero, el carnicero, o el verdulero, son suficientemente breves, para que su regreso memorizado sea justo en el momento de la normalización del latido, del lento descenso del fideo por el tubo digestivo. Entonces la sorpresiva bomba de voz mecánica, repetida, penetra por los parasoles largando un potente ¡buendía! que queda nuevamente colgando de la hilacha de los nervios de los presentes.
Esta vez, presos de una ira delicada, los comensales sacamos un casi demencial ¡hola Luis!. Porque el saludo no se le niega a nadie.
Poco se sabe del Luisito Buendía. Las lenguas viejas, un poco mañosas, cuentan que perdió la razón, junto con la cantimplora, en una isla querida que ya no es nuestra.Otras lenguas, de contextura más regional y vestidas formalmente, aseguran que de nacimiento nomás vino lento el Luisito. Lo cierto es que, su ¡buendía! burla los laberintos de cada tiempo, su calva, sabe mostrarse en el segundo exacto, un momento único, que diariamente ocupa la voz del Luisito.

Requisitos

2008-10-27T15:44:00.005-02:00

Las colas de los bancos delimitan la esperanza, largas, raquíticas, son la huella encorvada, la escoleosis financiera, son las decidoras.
El tiempo, en la cola, es una bruma, un conteiner de caras bostezadas apiladas cronológicamente. Son un sello que gotea tinta y golpea, retumba procesos, lacera paciencias, organizando calendarios de posibilidades.
Luego, cuando las colas se disuelven de pasos, queda suspendido un olor a saliva, a hueso molido, a pólvora azul y hombres con armamento llegan en camiones amarillos para custodiar la estructura, mientras los maleantes en la plaza, tejen preámbulos para no hacer la cola.

viernes, noche

2008-10-23T11:44:00.000-02:00

La tarde habla en secreto sus últimas voces a las ventanas ya frescas al tacto de la palma, ya espejos de los tubos incandescentes. Desato mis dedos, uno por uno, llenos de tinta de teclado y no pienso en las últimas palabras que escribí. Salgo, en realidad aún permanezco. Cruzo la plaza España y me ahogo en su cielo tejido de cables. Huelo el instante plástico de libertad y me lo planto en el bolsillo, solitario, entre los chispazos de arañas eléctricas que todavía explotan en mis sienes.

Patologías urbanas

2008-10-22T12:05:00.000-02:00

Alergia. Nacida de una lluvia que no fue. Silbido nasal que serpentea hasta el pozo del oído. Estornudo, acostado en el pañuelo. En el cielo, una nieve urbana, peluda, baila borracha sobre las cabezas. Y el estornudo del cielo no llega.

mañana, 21 octubre, 2008

2008-10-21T13:54:00.000-02:00

La mañana es una copia. Pero no es lo más grave. El problema es que yo, soy una copia de ayer. Sentado en la cama, los pies sobre la tierra, cortando los sueños, enteramente asentados. La espalda en paréntesis, la radio se desploma como la bolsa, en mi oído resbala hasta mi cerebro y encalla en mi frente. Pesa. Hacia adelante. Hacia los ojos. Los ahoga por dentro, los rebalsa y la ceguera comienza a imitar. Y solo por pequeños momentos los ojos ven.
Vertical, hacia el baño, el espejo me mira, no lo saludo, enjuago mis manos de la suciedad de manipular sueños. Huelo, listo para que me manipulen. Intento el vestuario más adecuado para la dignidad, para el correcto desenvolvimiento urbano. Me aproximo a la puerta, la sensación de precipicio en la boca del estómago es inevitable, es =
Vertical, saludo a mi viejo con las mismas tres palabras, soy mi copia fiel, dudo lo que ve cuando se queda mirándome la espalda. El mundo me rodea, se imita por todos lados. Intento escribirlo, para acorarme de quien soy, y no perderme entre los movimientos humanos.